Словами из будущего ко Дню скорби и победы
"в моём сердце девять граммов вечности...".
Жгло солнце до седьмого пота,
Дымились пылью сапоги.
На отдых шла шестая рота.
Всё тяжелей её шаги.
Ей вслед сочувственно глядели
Жарой примятые цветы,
Глазами женщин Боттичелли -
рязано-псковской чистоты.
Ещё семь дней-неделя жизни.
Почти что вечность на войне.
За эти дни поспеют вишни,
Любовь случится к медсестре.
Ещё не тронуты чернила
Солдатских судеб этих дней.
Весны свинцовые белила
Подкрасят траурность аллей.
----------------------------------------------------------------
Здравствуй милая!
решил черкнуть письмо,
упёршись сапогами
в чьё-то сонное плечо.
взмокла от пота пилотка,
разморило, как пьяного в доску,
бляха,как спать охота.
но отдан приказ
приготовиться к бою.
в окопы селёдкой
набита пехота.
всё в рыжем цвету:
гимнастёрка, махорка,
санитарки Маруси
желанная кожа,
комбатская морда
и лента патронов,
застывшее мутное солнце-
которое станет могилой
для многих из нас...
трепетно сверну
шинель в подкову,
завяжу походный
свой мешок...
прошепчу молитву
в никуда и богу,
мысли, как шипы,
пронзают кожу,
через миг, а может
быть чуть позже,
смерть поможет
втретиться с тобою
через миллионы
звёздных лет...
всё.пока. за Родину!
привет...
------------------------------------------------------------
На поле брани не растут цветы.
Здесь чертят копья знаки заблуждений.
И познаётся святость пустоты,
Причины непорочных отступлений.
Трепещет одержимость в кумаче,
По рукоять обнажены штыки.
Антихрист топчет на хмельном коне,
Невинные купальские венки…
Лежат герои на щите заката.
Прикроет ночь изъяны торжества.
Но сквозь ладони мертвого солдата,
Как чудо, пробивается трава...
---------------------------------------------------------------
В окопах не напишешь мемуары,
Заупокойным пухом падают слова.
Помпезность речи у гранита славы-
В сторонке онемевшая вдова.
Я понимаю, что мундир цинизма
С иголочки отглажен на парад.
А безымянность с выстрелом трагизма,
Схоронит тихо вдовий листопад...
Погибшие возвышенно молчат!
Созвездия сквозь облачный проём,
Как письма пожелтевшие летят
И падают на землю октябрём...
-------------------------------------------------------
Не видно ангелов сквозь дым…
Надрез кровавого рассвета,
Как зной пустынь неумолим-
Прервалась ниточка ответа…
Не видно ангелов сквозь пыль…
Но слёзы вдов отмоют кости.
И сводит челюсти псалтырь:
Отец, к Тебе возведох очи!
Не видно ангелов. Они
В окопе с мертвыми лежали.
Они-творение Любви
На острие смертельной стали…
------------------------------------------------------------
Хрипели кони в мыльных хлопьях,
От боли морды воротя.
Но ненавистные поводья,
Держала властная рука.
И кони даже не стонали.
Кровавый пот кипел в ноздрЯх.
И сухожилия трещали,
Светясь на вздыбленных боках.
Но неожиданно ослабли,
От крови чёрные поводья.
И разом замертво упали.
И бог, и взмыленные кони.
------------------------------------------------------
Я вспоминаю, как они вошли:
Небритые, уставшие, немые.
Воткнули в угол ржавые штыки.
И у огня застыли, не живые.
И я смотрел растерянно на них,
Стыдясь своей надломленной подушки.
Но зрел уже неловкий этот стих,
Как зреет цвет черствеющей горбушки.
Слились в едино множество деталей,
Лишая смысла предикат строки.
И умер стих ещё не начинаясь,
Как бабочка в последний день войны.